* Un bufón informa de un incendio, pero nadie le cree. Enfrentamiento en el mundo y el horrible flagelo de la pederastia.
* Un cuento de hadas citado por Ratzinger explica bien sus preocupaciones sobre el futuro de la fe.
La historia del mundo es también un cuento de hadas, casi igual pero con algunas variaciones que la hacen única e irrepetible como cada vida y cada acontecimiento humano. El niño se pierde en el bosque, ve una luz o más luces que aparecen y desaparecen entre las manchas oscuras de los arbustos, las piedras blancas marcan un camino, que puede conducir a una oscuridad aún más profunda o conducir a un feliz claro. El cuento de hadas es como un bosque, en el que nacen canciones, leyendas y mitos, del que proceden y en el que vuelven a hundirse.
Esto es cierto para todos los países y todas las culturas, pero especialmente para Alemania y la cultura alemana. En los cuentos de los hermanos Grimm está el alma, la variedad, el pasado profundo y el presente tangible de todo el vasto y variado país, las voces y la música de sus grandes y pequeños poetas; una partitura, poderosa y esquiva, ya atravesada por un soplo de eternidad, ya fugitiva como un anhelo de amor. Lieder encantador , muy personal e impersonal como cada flor, cada vida. «Todo es eterno ante la mirada de Dios – dice la bella Suleika en el Diván occidental-oriental de Goethe – ámalo en mí, para este momento».
En su Introducción al cristianismo (1968) Joseph Ratzinger se refiere a una historia popular, a un cuento de hadas. No alemán y ni siquiera católico, sino de Søren Kierkegaard. Es la historia de un payaso de excepcional habilidad, irresistible en la comedia y en el juego de las similitudes. Uno no puede evitar reírse escuchando sus historias y no creer lo que cuenta y que tiene -como la poesía- una fuerza de verdad.
Un día el payaso, cansado de trabajar -reír y hacer reír cansa-, da un largo paseo por el bosque, atraviesa otros pueblecitos, hasta llegar a un pueblo donde se ha producido un terrible incendio. Todo se quema y se derrumba, mucha gente muere. El payaso corre en cuanto puede a su país y cuenta, gritando de angustia, lo que ha visto, las llamas asesinas y los muertos. Pero nadie le cree; de hecho, todos se ríen, convencidos de que es uno de sus espectáculos.
Es significativo que la historia del payaso sea incluida por Benedicto XVI en su Introducción al cristianismo.:
Hoy, escribe, el mundo a menudo ve el mensaje cristiano como un juego de circo que parece no tener relación ni con lo verdadero ni con lo falso.
Este pesimismo, no exento de matices dolorosos contenidos en la dignidad del papel, tiene que ver ciertamente con su cultura alemana, acostumbrada a enfrentarse al mal y a hacer pactos con el diablo, aunque no sea con un diablo de película de terror. Ciertas escenografías satanistas son más inofensivas que todas las tonterías que se cuentan todos los días, de la indiferencia ante lo verdadero y lo falso y de las consecuencias de tal indiferencia, que puede dejar a alguien morir en las llamas, como les sucede a las víctimas de el fuego en vano informó del payaso.
En la cultura alemana -que ha encontrado muchas veces en la teología, tan importante en su historia, una carga radical de verdad- hay poco lugar para la confianza optimista con la naturaleza del hombre, para la confiada esperanza de poder escupir esa estúpida manzana que por una no menos estúpida serpiente, fue puesta en nuestra boca.
Más recientemente, Benedicto XVI se ha enfrentado a horribles plagas de la Iglesia con una intensidad arriesgada, en particular la pedofilia y la tolerancia o complicidad hacia ella. Cosas que indirectamente ponen en tela de juicio a los que pueden haber sido responsables del camino, la gloria y las faltas de la Iglesia misma. Benedicto XVI -en este caso especialmente Joseph Ratzinger- respondió con dureza y sufrimiento. Ese grito suyo -«No soy un mentiroso»- es uno de los más grandes, dolorosos e inconvenientes arrebatos de ira y dolor que se pueden escuchar de un Papa.
Benedicto XVI ha encontrado grandes consensos, especialmente de quienes lo ven como los que evitan que el Templo se derrumbe y se desintegre, y grandes disputas y rechazos de quienes lo acusan de tradicionalismo reaccionario, que buscan bloquear la renovación de la Iglesia -que él mismo esperaba con fervor al comienzo del concilio, endureciéndolo en un pilar de sal como la esposa de Lot.
Que su visión del futuro de la Iglesia es problemática y preocupante es innegable y que esas preocupaciones están bien fundadas lo es aún más.
En el segundo -y el más hermoso- volumen de su Jesús de Nazaret se hace preguntas radicales sobre la posibilidad de ese futuro. Por supuesto, escribe, nosotros, los católicos, tenemos la promesa de «non praevalebunt», de la duración indestructible del cristianismo y de la Iglesia. Pero nada nos dice que, por ejemplo, durante mil años, la Iglesia no pueda reducirse a una pequeña e irrelevante minoría de catacumbas. Podría, incluso en este caso, tarde o temprano volver a su plenitud, pero para las generaciones que se encontraron viviendo en esos mil años sería duro. Tendrían la impresión, dice Ratzinger, «de ser un payaso», o incluso resucitado de un sarcófago que se presenta al mundo de hoy envuelto en las ropas y el pensamiento de los antiguos y por tanto de la imposibilidad de comprender a los hombres de nuestro tiempo y ser entendido por ellos.
Benedicto XVI tiene la suerte de venir de un país donde la fe cristiana, profesada y practicada, puede ser católica y protestante. Una combinación -un diálogo, una confrontación, un choque- que ha sido y es formativa y fecunda y puede ayudar un poco a resistir lo que el catecismo, cuando yo era niño, llamaba «el mundo y sus bombas».
Claudio Magris.
domingo 20 de febrero de 2022.
