* «Durante la Guerra Civil Española, los republicanos se animaron con la exhortación ¡No pasarán!. Pero nosotros tenemos una promesa de mucho mayor valor: Non praevalebunt. «
* Es el testimonio de una ex activista marxista leninista, expuesto hoy en Ciudad del Vaticano, en la Peregrinación «Summorum Pontificum».
La historiadora y latinista Di Mieri comenzó burlándose de su emoción, ya que hoy no hablaría en abstracto de los temas que estudia, sino de su experiencia de vida concreta.
Emiliana lloró amargamente a los diez años por la muerte de su compañero Berlinguer, secretario del Partido Comunista, venerado en su familia de partisanos.
Al crecer en su barrio suburbano de Bolonia, vio a amigos y conocidos perderse o desaparecer, víctimas de la heroína y luego del SIDA.
A los catorce años se matriculó en la escuela secundaria clásica, con la idea de Gramsci de que la cultura es fundamental para tomar la iniciativa de las masas explotadas y conducirlas a la guerra de clases y la revolución. Marxista-leninista, participó en las luchas, ocupó escuelas y fábricas e incluso recibió golpes.
En Emilia esta actividad de militancia también puede «dar sus frutos» y se le abrirán las puertas adecuadas; pero eso no es lo que está buscando.
A los 30 años, su amado novio muere a las pocas horas. Y aquí Marx no ayudó. Como tampoco bastaron la psicoterapia, ni con los mantras tibetanos que algunos de sus amigos recitan a modo de letanías.
Se dedicó a enseñar a extranjeros y le llamó la atención el apego de los inmigrantes musulmanes a su religión y a sus tradiciones.
Profundizó sus estudios históricos y clásicos y en particular el latín, esa lengua inútil y vagamente fascista. Comprobó con datos históricos el error de la tesis marxista y rousseauniana de un hombre fundamentalmente bueno y una sociedad mala.
Se convenció: El hombre, por sí solo, es incapaz de alcanzar la justicia y el «cielo en la tierra».
Luego, navegando por Internet, descubre que en algún lugar se celebra una misa tradicional, la de Don Camilo. Mira fotografías, descubre sitios web y queda impresionado por una belleza y una majestuosidad que no creía que pudieran existir todavía en Occidente.
Un domingo de julio asiste a una antigua misa en su ciudad. Desde ese día no ha parado. No sabía por qué fue allí, pero sabía que había llegado allí.
Ver al sacerdote levantar la Hostia al sonido de una campana, en el silencio, desenterró y sembró su alma y le dio fuerzas para soportar sacrificios que no habría podido soportar sola.
Como mujer feminista, comunista y autodeterminada, ahora se siente femenina y guiada por alguien mucho más grande que ella.
¿El novus ordo habría tenido el mismo efecto ? Aristóteles dijo que la naturaleza está hecha de forma y sustancia y nosotros, los humanos, criaturas de materia, necesitamos la forma para comprender y conocer la sustancia.
Algunos dirán: es sólo por sus estudios, sus conocimientos clásicos y latín. Pero eso no es cierto, porque durante meses, nos dice la narradora, no entendió nada de todo lo que sucedió en el altar. Fue la Belleza la que la capturó, la que, como dice Dostojevski, salvará al mundo.
Y luego ofrece un ejemplo concreto de lo contrario: su marido es comerciante de neumáticos, no sabe nada de latín; sin embargo, participa en una liturgia inconveniente en tiempo y lugar, diciendo simplemente que «es más bella».
Nuestra ponente se da cuenta de que está en guerra. Guerra contra las fuerzas ctónicas, que no quieren ver ni un alma salva. Y la guerra contra las fuerzas de la modernidad occidental, que desprecian la trascendencia.
Pero lo que más le llamó la atención es la guerra que las propias jerarquías católicas libran contra la liturgia que durante milenios ha permeado la fe, pero también la cultura y el arte de las generaciones que nos precedieron.
Durante la Guerra Civil Española, los republicanos se animaron con la exhortación ¡No pasarán!. Pero tenemos una promesa de mucho mayor valor: Non praevalebunt .
Tarde o temprano triunfa la Verdad y pasará la resaca modernista
Enrique
Propongo aquí el texto de la conferencia de la profesora Di Mieri.
***
Del “ no pasaran ” al “ non praevalebunt ”. Mi revolución copernicana
por Michela Di Mieri
Buenos días a todos.
En primer lugar, agradezco al profesor Peretó Rivas su invitación y a todos los aquí presentes la paciencia que demuestran al escuchar a un perfecto desconocido.
Por si fuera poco, les pido más paciencia, si parezco un poco torpe, pero en este discurso no tendré que hablar de temas geopolíticos ni de enseñanza del latín, sino que, como dicen, pondré mi asuntos personales a la luz pública; y hablar de ti mismo en una dimensión pública, cuando eres tímido, o no te has dejado embriagar por la costumbre actual de airear tus asuntos íntimos urbi et orbi, es muy agotador.
Y luego podrías objetarme que el médico no me ordenó venir hasta aquí, ni escribir el librito que voy a contarte. Muy cierto.
Y de hecho, cuando envié el texto al Doctor Valli, mi intención era dejarlo anónimo.
Aquí he cumplido mi deber de testimonio hacia el Creador, nace mi esfuerzo, ahora lo dejo para vivir la propia vida como un recuerdo imperecedero para la posteridad, y me dejo regresar tranquila y silenciosamente a mi rincón de Bassa para cuidar de mis queridos perros abandonados en una perrera que parece salida de un círculo del infierno y de mi igualmente querido latinorum .
Así que, cuando el profesor Peretó Rivas me contactó para venir aquí a contaros mi revolución copernicana, no pude decir otra cosa que «aquí estoy», a pesar del escalofrío que me genera mi lado salvaje y el mareo de no sentirme valiosa. ¿Yo, solo yo, Michela de Bassa y unos perros andrajosos? ¿Pero era seguro? Sí, lo era. Y al parecer también lo fue el Padre Eterno, cuando me agarró de la oreja y me arrojó del peral de ilusiones y mitos en el que deambulaba y tambaleaba, como un ciego en la calle principal de una megalópolis. Puede que no sea digno, pero obedezco. Porque, en realidad, mi persona no es la protagonista de esta historia: es sólo un instrumento honroso de la verdadera protagonista, es decir, de la Divina Providencia, que se tomó la molestia de revelarse a través de mis tropezones aquí y allá en busca de un significado completo capaz de dar cuenta del dolor, la injusticia y la muerte; y tengo muchas ganas de poder serviros más allá de mi humanidad rebelde, allí donde mi paso por la tierra pueda dar testimonio de vosotros.
¿Es el medio el que hace a la persona?
En parte seguro. Estos son los hechos y mi tierra emiliana:
Tenía diez años cuando lamenté sinceramente la muerte del camarada Enrico Berlinguer (secretario del Partido Comunista Italiano de 1972 a 1984). Mi abuela, cuyo padre había sido partisano de la brigada Estrella Roja, en Marzabotto (tristemente famosa por la masacre perpetrada por los nazis entre finales de septiembre y principios de octubre de 1944), siempre me recordaba, cada vez que apareció en la televisión, que era su amigo, porque si finalmente tenía una casa, se la debía a él.
- Yo era poco más que una niña cuando amigos y conocidos empezaron a morir a causa de la epidemia de heroína (a la que siguió la epidemia de SIDA), o cuando alguien desaparecía porque, por robo, tráfico de drogas, hurto, extorsión o cosas similares, fueron retenidos temporalmente en Dozza, la prisión de la ciudad que lleva el nombre del alcalde más querido y lamentado de la posguerra. Porque mi barrio, en las afueras de Bolonia, un lugar sórdido que creció como un hongo para reunir a desplazados del campo e inmigrantes del sur, como mi abuelo paterno, era un gueto en el que eso era la normalidad.
- Tenía catorce años cuando me matriculé en el bachillerato clásico y veintinueve cuando me gradué en Historia. Un poco fuera de lugar, pero tenía que hacer la revolución social, un asunto mucho más urgente que traer a casa un papel estúpido, inútil y muy burgués. También porque, desde el cuarto año de secundaria hasta el último examen universitario, profundicé continuamente, mi sponte, mi educación como compañero de clase, cuyos elementos sustanciales, en cualquier caso, ya estaban proporcionados por el enfoque mismo de la cultura tal como era. Nos sirvió a la manera Gramsciana.
Nosotros, especialmente aquellos como yo, que siempre hemos luchado por tolerar la inmensa injusticia que oprime al mundo y que teníamos un carácter militante, debiamos actuar como guía de las masas en el proceso revolucionario.
En ese momento No soy comunista. Soy anarquista, enamorada de Bakunin, Malatesta, Proudhon, Emma Goldman, Stirner. Leo «Umanità Nova», el periódico de la FAI (Federación Anarquista Italiana), organizo manifestaciones y marchas, escribo folletos, recibo algunas quejas y algunas porras en enfrentamientos callejeros con la policía, participo en las ocupaciones de edificios vacíos y semiabandonados en el Municipio, en las asambleas del movimiento anarquista, hago un programa en una emisora de radio antagonista, a través de los Centros Sociales viajo por Italia y también un poco de Europa. Mi modelo social es la Comuna de París o los pueblos liberados de los franquistas por los camaradas del POUM (Partido obrero de unificación marxista) y de la CNT (Confederación nacional del trabajo, un sindicato anarquista), durante la guerra civil española.
Luego, tras mi regreso al barrio, me convertí en director cultural del club, un club abierto por un amigo que fue a prisión como delincuente común por robo y salió como un camarada marxista leninista ortodoxa.
En esos años escribí un libro sobre una partisana que vivía en mi barrio, una especie de heroína para todos nosotros, y esto me abrió las puertas al mundo de las instituciones locales, porque en nuestra tierra la palabra partisana evoca todo lo que es bueno y correcto y, si una recién graduada se toma la molestia de escribir la historia de una líder local de la Udi (Unión de Mujeres Italianas; de hecho, la sección feminista del Partido Comunista Italiano), las puertas que importan se abrirán; que, sin embargo, decido no cruzar, porque soy un soldado de los suburbios, me repugna el juego político, el poder y su constitución misma. En resumen: socialismo o barbarie. “Ni Dios, ni Estado, ni siervos, ni amos”. “Nuestra patria es el mundo entero, nuestra ley es la libertad”, como afirma en los “Stornelli d’exile” de Pietro Gori (abogado anarquista y hombre de letras del siglo XIX).
Entonces, aquí se presenta una serie de concomitancias que comienzan a rebobinar el hilo hacia el regreso a casa.
Sucede que mi amado novio, en el umbral de los treinta, muere a las pocas horas. Y Marx no me ayuda en nada a afrontar esta tragedia, a hacerme entender que un hombre que no tiene ni cuarenta años, que acaba de recuperar la vida, que ha conquistado por fin al dragón de la heroína, tiene que marcharse así, en medio de su redención. . Y no sé hacia dónde girar la cabeza.
La psicoterapia, obviamente, pero más allá de unas cuantas pastillas y gotas, más allá de bendecir mi inveterada y tranquilizadora costumbre de terminar mis días con el ritual del porro vespertino, no puede lograrlo.
Me obligo a mirar hacia el este. Muchos de mis amigos encuentran la serenidad recitando mantras tibetanos o practicando yoga, pero yo soy demasiado occidental para calmarme en la posición del Loto.
Y sucede que empiezo a enseñar italiano a extranjeros, hombres de negocios, bastante rentable, de cuyo enorme pastel también me beneficio de algunas migajas (tengo que sobrevivir), y me encuentro rodeada de musulmanes muy orgullosos de sus costumbres, fieles a sus tradiciones, muy apegados a su Mahoma.
Todo esto para mí es simplemente ciencia ficción, porque para mí y para quienes son como yo el mundo sólo se vuelve realidad a partir del Siglo de las Luces: todo lo que viene antes sólo sirve para viejas y polvorientas vitrinas.
Sin embargo, no puedo dejar de notar que todo esto choca enormemente con nosotros, precisamente nosotros que nos hacemos defensores de estas masas humanas que han desembarcado en Europa, nosotros que, en cambio, sometemos nuestro pasado colectivo a críticas despiadadas, azotándonos con mea culpas y abjuraciones dignas de algo peor que la tan execrada Inquisición.
Y, último golpe a mi castillo de certezas, sucede que, a fuerza de estudiar Historia, comprendo con gran desesperación, pero con honestidad intelectual, que no hay estructura económica que sostenga, que la justicia y la felicidad, la igualdad y la libertad nunca se alcanzará, porque el problema no es tanto el feudalismo o el capitalismo, o al menos, no termina ahí, sino que me veo obligado a concluir tristemente que se trata precisamente del homo sapiens, por una especie de característica estructural, genética tal vez, pero inevitable.
Sólo me queda soplar el polvo de la vitrina, más por desesperación que por otra cosa: si después de mil miles de años los antiguos todavía nos sirven, debe haber una razón. Y encuentro a Homero, Tácito, Séneca, Dante, cuyas enseñanzas nunca había comprendido realmente, más allá de las figuras retóricas y la lucha entre güelfos y gibelinos, y, inevitablemente, el latín, esa lengua que odiaba y temía terriblemente, inútiles y vagamente fascistas.
Y así, una tarde de verano de hace diez años, mientras deambulaba ociosamente por el mundo de Internet, me topé con la noticia de que hay una misa en latín, y no sólo en latín, sino a la antigua usanza, igual que el que había vislumbrado en las películas de Don Camillo (el personaje nacido de la pluma de Giovannino Guareschi, en quien se basaron las películas), con el sacerdote de espaldas al pueblo.
En los días siguientes miro las fotos, descubro sitios, blogs, vídeos, leo artículos y me asombro de la existencia de un mundo tan complejo, estructurado, pero, sobre todo, hermoso: todas las imágenes que veo me atraen por su belleza desconocida, que me recuerda una atemporalidad y una hieraticidad que no imaginaba que aún pudieran existir en Occidente.
Y así, intrigada, un caluroso domingo de julio voy a una celebración en mi ciudad. Pues desde ese día no he parado y, a día de hoy, me resulta tan necesario como el aire que respiro.
Todo sucedió de manera muy sencilla, sin que yo tuviera que hacer nada más que dejarme guiar por la Misa y por lo que, domingo tras domingo, ella me enseñó y me hizo descubrir. Había regresado a casa. No sabía cuándo estuve allí ni cuándo me fui. pero sabía que había llegado allí. Porque allí, hechándome mientras observaba a don Tiziano levantar la copa al son de una campana en un silencio de muerte, de rodillas, en una iglesia donde todo pedía la alteridad a lo profano y me sumergía en la belleza, me sentí bien y me alimenté. de seguridad, de asombro, de luz y de estabilidad. Nada ha sido como antes, porque mi alma y mi mente han sido verdaderamente labradas, aradas, sembradas con una Palabra nueva y verdadera, nada fácil, por cierto, cuya adhesión me ha costado, me cuesta y me costará a veces sacrificios que haría. No pude sostener con mis propias fuerzas, y la metanoia, la revolución copernicana, domingo tras domingo, completó su giro.
Como mujer occidental, feminista y ferozmente autodeterminada, soy felizmente una criatura femenina heterodeterminada por un Creador infinitamente más sabio que yo. Pero entonces se me podría decir que esto también podría haber pasado con la Misa.novus ordo . Pues bien, lejos de mí tener la idea de robar la profesión a las personas ilustres que están sentadas en esta mesa y que ciertamente son mucho más competentes que yo en teología, liturgia, doctrina, historia eclesiástica etc., sin embargo, siento que puedo decir algo con certeza, porque ha sido experimentado, por lo tanto es un hecho. El filósofo, el digno Aristóteles, entre muchos, dijo que la realidad se compone de forma y sustancia.
Ahora bien, los humanos no somos inteligencias angélicas, sino que, aprisionados en la dimensión de la materia, en términos de percepción sensible de la realidad, necesitamos hacer uso de la forma, para poder captar la sustancia.
La belleza, la que tiene B mayúscula, la que el inmenso Dostoievski dijo que salvaría al mundo, es el medio principal, para que la forma nos remita a la sustancia. Se podría responder entonces: «Está bien, pero tú has hecho ciertos estudios, tienes cierta propensión y sensibilidad del alma, y por eso eres capaz de codificar esta conexión».
En primer lugar, no es cierto, porque al principio no entendía absolutamente nada: me llevó un buen puñado de meses poder intelectualizarme, tomar conciencia de los signos y símbolos. Sin embargo, lo que me hizo quedarme, y lo que por tanto permitió este lento proceso de comprensión, fue la Belleza, que apaciguó principalmente un hambre visceral. Entonces respondo con un caso concreto, un hecho.
Mi marido es comerciante de neumáticos. Nunca ha estudiado latín en su vida, no sabe nada de arte ni de estética, ni tiene ningún conocimiento filosófico o teológico. Todo este conocimiento está a años luz de su mentalidad eminentemente práctica y concreta. Cuando le pregunto por qué, desde mi conversión, siempre viene a misa, lo cual es inconveniente por horarios y lugares, simplemente responde que es más hermoso.
Y esto debería bastar para resolver los enigmas, ya que demuestra que la belleza es una categoría inherente a cualquier ser humano, cuya perceptibilidad nos diferencia de todos los demás animales. Y a todo ello contribuye también el uso del latín, nuestra lengua sagrada, atemporal y verdaderamente católica.
Mi costumbre de estar en la guerra no ha cambiado, la guerra ha cambiado. Que tiene tres frentes, uno más insidioso que el otro.
- El primero es interno. Es la guerra del espíritu contra las poderosas fuerzas ctónicas, enloquecidas por el miedo a dejar escapar un alma.
- El segundo es externo, entre una mens Christiana de concebir la vida y el mundo y nuestro Occidente contemporáneo, que se basa en supuestos radicalmente antitéticos y, en mi humilde opinión y experiencia, irreconciliables. Y hasta ahora, en definitiva, nada nuevo o extraño para un cristiano.
- Pero es el tercer frente el más sangriento, hasta el punto de que me dejó atónito en el momento en que descubrí su existencia. Porque nunca hubiera imaginado, como simple soldado que soy, que los líderes de la Iglesia latina harían la guerra a la venerable Tradición que la llevó desde el ocaso del Imperio Romano hasta los años 1960.
Sin querer entrar en un atolladero muy espinoso, es sin embargo innegable que, al eliminar de facto la liturgia tradicional del horizonte de posibilidades, el pueblo ha sido privado arbitraria y traicioneramente de su derecho como bautizado, pero también como hombre, porque la misa, como siempre, es también una obra de cultura y de arte, como bien lo comprendieron los firmantes, no necesariamente católicos, del llamado perdón de Agatha Christie.
A mi manera, muy pequeña, cuento la historia de la Misa antigua, de nuestra Tradición, cada vez que se presenta la oportunidad, e invito a todas las personas que me rodean a venir a ver y conocer el tesoro: desde los voluntarios de la perrera, a ateos o antiespecistas en su mayoría, a lo sumo a probudistas o católicos descoloridos, a estudiantes, en promedio indiferentes a lo trascendente, tal vez católicos por tradición o incluso frecuentadores de la parroquia, pero completamente inconscientes de lo que, por ejemplo, es el canto gregoriano. Porque, como lo demuestra mi historia personal, nuestra Liturgia, por sí sola, puede ser la clave para abrir en el alma la brecha que es toda inmanente y centrada en el propio ombligo, típica de nuestro tiempo, para permitir que la Gracia eduque un alma cristiana. , siempre que se tenga la paciencia y la humildad para dejarse moldear por la pedagogía divina.
Para concluir, quisiera saludarlos con una reflexión.
Durante la Guerra Civil Española, los guerrilleros republicanos se animaban con la exhortación ¡No pasarán!. Pero tenemos una promesa de mucho mayor valor: Non praevalebunt .
Quizás se nos pida que nos mantengamos firmes, que salvemos la semilla mientras esperamos que pase la intoxicación modernista, porque la Verdad tarde o temprano triunfa sobre todas las probabilidades y fines humanos; y esto es un hecho, así como de Fe, de evidencia histórica. Gracias nuevamente, que el Todopoderoso nos bendiga y que tenga una buena continuación.
