La Iglesia, hoy: Effeta (Ábrete).- La fe que recibimos y los oídos que necesitamos para escucharla.

En el undécimo domingo después de Pentecostés, San Pablo nos dice que nos aferremos a lo que nos fue transmitido, mientras Cristo abre los oídos del sordo y desata su lengua.

Antes de que se simplificara el antiguo rito romano del Bautismo, el sacerdote realizaba una pequeña ceremonia que muchos católicos de hoy en día nunca han visto:

Tocó las orejas y las fosas nasales del niño y pronunció las palabras de Cristo en el Evangelio de hoy::

Efeta.

Ábrete.

• El gesto provino directamente de San Marcos.
• La Iglesia tomó en serio lo que Nuestro Señor hizo con el sordo en la Decápolis e incorporó este acto a los ritos bautismales.
• Dom Guéranger señala que la Iglesia entendió el milagro como algo más que la curación de un hombre desafortunado.
• El sordomudo representa al ser humano caído.
• Cristo lo abre para que pueda escuchar la verdad divina y hablar correctamente de Dios.
• La antigua ceremonia bautismal hizo visible esta interpretación.

Es útil recordar esto un domingo, cuando San Pablo dice algo casi igual de sencillo:

“Porque, ante todo, les transmití lo que a mi vez recibí.”

Recibido. Entregado. Abierto.

Esas tres palabras describen la vida católica mejor que la mitad del lenguaje utilizado en las conferencias eclesiásticas modernas.

• Recibimos la fe.
• La transmitimos.
• La gracia nos abre lo suficiente para escucharla.

La magnitud de la actual crisis de la Iglesia puede medirse por lo que sucedió cuando los hombres se sintieron incómodos con ese orden.

Dios sigue en su santa morada.

La misa de hoy domingo comienza con confianza.

Dios está en su santa morada, Dios que hace que los hombres de un mismo sentir habiten en una casa; Él dará poder y fuerza a su pueblo.”

Este es un introito extraño para una época en la que los católicos a menudo se sienten dispersos.

• Una familia conduce una hora para ir a misa porque su parroquia de barrio se ha vuelto insoportable.
• Otra depende de una capilla de la FSSPX.
• Otra ha encontrado un sacerdote independiente. Una joven pareja descubre la antigua religión a través de una grabación desconocida en internet porque nadie en su parroquia la había mencionado.
• Algunos católicos han llegado a conclusiones graves sobre los hombres que reclaman autoridad en Roma.
• Otros siguen sin estar seguros de dónde se encuentran finalmente los límites legales, aunque saben perfectamente que la crisis es real.

La antigua misa comienza recordándoles a todos que Dios no ha sufrido ningún desalojo.

Él está en su santa morada.

El Salmo no afirma que todo administrador visible gobernará con sabiduría, sino que Dios permanece.

• Él da fuerza a su pueblo.
• Sus enemigos se dispersan cuando Él se levanta.

Esa distinción nos libra de dos errores:

• No necesitamos fingir que la devastación eclesiástica es imaginaria
• Ni comportarnos como si la supervivencia del catolicismo dependiera de nuestro sistema nervioso.

Goffine exhorta a los fieles a orar en este Introito por el amor fraterno y la protección «contra nuestros enemigos, tanto internos como externos». Los católicos de siglos anteriores evidentemente eran capaces de admitir que podían existir enemigos dentro del seno de la familia sin concluir que Dios la hubiera abandonado.

La frase «hace que los hombres de un mismo sentir habiten en una casa» también revela algo importante sobre la unidad.

La unidad católica tiene un contenido.

La familia tiene un Padre,
un credo,
un sacrificio,
mandamientos
y una tradición de culto heredada.

Los hombres se unen
porque se congregan en torno
a la misma verdad.

Un comité puede lograr la unanimidad reduciendo las apuestas hasta que nadie tenga nada por lo que valga la pena luchar. Eso es un logro diferente.

Lo que la conciencia teme

La Colecta es una de esas oraciones romanas que se vuelve más inquietante cuanto más tiempo se medita en ella.

Decimos que Dios nos da más de lo que merecemos e incluso más de lo que deseamos. Entonces le pedimos que perdone todo aquello que nuestra conciencia teme y que nos dé lo que nuestra oración «no se atreve a pedir».

• Hay pecados que un hombre nombra fácilmente en la confesión.

• Hay otros a los que lleva dando vueltas durante años.

El rencor que se ha convertido en parte de su personalidad:

• El matrimonio en el que el afecto ha sido reemplazado por la contabilidad.
• El hábito que ha domesticado dándole un nombre respetable.
• El acto de cobardía que aún describe como prudencia.
• La crueldad oculta tras una opinión correcta.

La conciencia lo sabe antes de que la boca lo admita.

Y la oración colecta hace algo maravillosamente católico.

• No nos dice que acallemos ese temor con autoestima.
• Le pide a Dios que perdone su causa.

Y luego va más allá.

Danos aquello que tememos incluso pedir.

• Un hombre puede pedir que se le libre de un juicio cuando lo que necesita es valor para afrontarlo.
• Una madre puede rezar para que un hijo extraviado se libre de toda humillación, mientras la Providencia sabe que un duro golpe puede finalmente llevarlo a la confesión.
• Un sacerdote puede pedir paz en su parroquia cuando Dios quiere darle la fortaleza necesaria para predicar aquello que se ha evitado durante veinte años.

La generosidad divina a menudo llega disfrazada de una respuesta que hubiéramos tenido demasiado miedo de formular.

La carta que guardó su hermano

Dos hermanos habían dejado de hablarse por la herencia de su padre.

• La disputa comenzó por dinero, aunque después de cinco años ninguno de los dos podía explicar las cifras originales sin consultar correos electrónicos antiguos.
• Para entonces, el dinero había pasado a un segundo plano.
• Cada uno había reunido sus argumentos.

• Michael sabía exactamente lo que su hermano había dicho después del funeral.
• Recordaba quién no se presentó cuando su madre necesitaba ayuda.
• Podía recitar el mensaje de texto insultante casi palabra por palabra.
• También rezaba el Rosario todas las noches.

Un sábado, su confesor le hizo una pregunta que lo irritó.

“Cuando oras por tu hermano, ¿qué le pides a Dios que cambie?”

Michael respondió de inmediato.

Su corazón.”

El sacerdote esperó.

Michael sabía lo que se avecinaba.

¿Y el tuyo?»

El silencio duró lo suficiente como para volverse incómodo.

• Esa tarde, Michael se sentó a la mesa de la cocina con una hoja de papel y trató de escribirle una carta a su hermano.
• La primera versión explicaba toda la historia.
• La rompió.
• La segunda era más corta y aun así logró demostrar que tenía razón.

El tercero comenzó:

“Llevo cinco años ensayando lo que me hiciste. He dedicado mucho menos tiempo a preguntarme qué te hice yo.”

Admitió dos cosas por las que debía disculparse. No pidió nada a cambio.

Su hermano nunca respondió.

Durante tres meses.

• Entonces llegó un sobre.
• Dentro estaba la carta original, doblada dos veces, con una nota debajo.

Guardé esto porque no estaba preparado para responder. Creo que ahora sí lo estoy.”

• La reconciliación duró casi un año.
• Algunos asuntos relacionados con la herencia quedaron sin resolver.
• Los hermanos nunca llegaron a un acuerdo total sobre el pasado.
• Comenzaron a hablar de nuevo.

Hay nudos en la lengua que requieren un milagro para que un hombre pueda pronunciar una sola frase coherente.

“Lo que también recibí”

San Pablo dirige nuestra atención hacia la Resurrección:

“Les recuerdo el Evangelio que les prediqué, el cual también recibieron, en el cual permanecen, y por medio del cual también son salvos, si lo retienen.”

Luego viene el lenguaje en el que vive la Iglesia:

“Porque, ante todo, les transmití lo que a mi vez recibí.”

Pablo no se presenta como un emprendedor religioso con un nuevo modelo pastoral.

Él es un conserje.

Recibió algo antes que a sí mismo, lo llevó fielmente y lo puso en otras manos.

• Goffine extrae la lección obvia: el católico debe perseverar firmemente en la misma fe recibida de los apóstoles. Vincula esa perseverancia con la humildad de San Pablo, pues Pablo atribuye todo lo bueno en sí mismo a la gracia.

• Santo Tomás, al comentar la afirmación de Pablo de que la gracia en él «no fue en vano», dice que Pablo usó la gracia para el propósito para el que había sido dada. La gracia produjo obra. Le abrió la puerta a un perseguidor, y el hombre que había intentado silenciar a la Iglesia se convirtió en una de sus voces más importantes.

Hay una severidad magnífica en la secuencia de Pablo.

• Recibido.
• Mantente firme.
• Resiste.
• Salvado.

El Evangelio se transmite como algo lo suficientemente definitivo como para conservarlo y lo suficientemente definitivo como para perderlo.

Ese lenguaje contrasta con la costumbre, arraigada desde hace varias generaciones, de tratar la doctrina y el culto católicos como material que espera perpetuamente ser reinterpretado. La religión tradicional piensa en términos de herencia. En cambio, el estamento conciliar desarrolló una predilección por «el proceso».

Sin duda alguna.

El otro sigue reabriendo.

La caja en el sótano

Tras la muerte de su madre, un hombre llamado Stephen pasó varios fines de semana vaciando su casa.

La mayor parte del trabajo era común: viejas declaraciones de impuestos, utensilios de cocina, abrigos de invierno, muebles que nadie quería. En el sótano encontró una caja de cartón con su nombre escrito en la tapa con la letra de su madre.

• Dentro estaban las cosas católicas de su infancia.

• Su misal de Primera Comunión.

• Llevaba puesto un escapulario hasta que se rompió el cordón.

El Catecismo de Baltimore de séptimo grado.

• Una fotografía de su madre arrodillada junto a él en el altar de la Primera Comunión.

Stephen llevaba dieciséis años alejado de la misa.

Se sentó en el suelo del sótano y abrió el catecismo, más por curiosidad que por otra cosa.

• Varias respuestas estaban subrayadas a lápiz.
• Junto a una de ellas, su madre había escrito una fecha.
• Era la semana en que se marchaba a la universidad.

Recordó la discusión que tuvieron antes de marcharse. Ella le había rogado que buscara una parroquia. Él la acusó de tenerle miedo al mundo moderno.

La respuesta que había marcado se refería al propósito para el cual fue creado el hombre.

Stephen cerró el libro.

Luego lo abrí de nuevo.

Se llevó la caja a casa.

• Aquella noche no ocurrió nada extraordinario.
• No se despertó transformado a la mañana siguiente.
• Durante varias semanas, la caja permaneció junto a su escritorio.

Finalmente, buscó el horario de misa en la iglesia cercana a su apartamento.

Se sentó en la parte de atrás.

Un mes después fue a confesarse.

Su madre había pasado años temiendo que todo lo que le había enseñado hubiera desaparecido. Gran parte de ello simplemente había estado esperando en un sótano el momento oportuno.

• A menudo, la tradición sobrevive de esa manera.

• Alguien guarda el libro.

• Alguien recuerda la oración.

• Alguien se niega a tirar la herencia.

Grace tiene memoria

En esta epístola, San Pablo hace algo que la terapia moderna probablemente le desaconsejaría.

Recuerda su vergüenza.

“Soy el menor de los apóstoles, y no soy digno de ser llamado apóstol, porque perseguí a la Iglesia de Dios.”

Él no vive atrapado en esa vergüenza. Se niega a borrarla, porque el recuerdo hace inteligible la gracia.

“Pero por la gracia de Dios soy lo que soy.”

Esa frase no contiene ni autodesprecio ni autocomplacencia. Pablo sabe lo que hizo. Sabe lo que Dios hizo. La comparación destruye el orgullo.

Un católico que olvida sus pecados termina por considerar la gracia como una característica de su personalidad. Piensa que simplemente nació con mayor perspicacia, disciplina, ortodoxia y valentía que los demás.

Pablo recuerda el camino a Damasco.

Ese recuerdo jamás le impidió reprender a Pedro, condenar a los falsos maestros, confrontar la inmoralidad y defender el Evangelio con fervor apostólico. La humildad lo hizo más útil para la verdad, pues sabía de quién era esa verdad.

Este punto es especialmente importante para los católicos tradicionales.

Tenemos motivos de sobra para denunciar el error. Los últimos sesenta años nos han brindado suficientes ejemplos como para llenar varias vidas. Sin embargo, la fe que defendemos nos fue dada.

Se impartió la antigua Misa. Se impartió el catecismo. Se impartieron los sacerdotes que nos enseñaron. Se impartieron los libros que sobrevivieron a la destrucción. Incluso se impartió la capacidad de reconocer la destrucción.

Por lo tanto, el católico tradicional puede luchar con ahínco sin enorgullecerse espiritualmente de sí mismo.

Pablo lo hizo.

Apartado de la multitud

El Evangelio se vuelve ahora casi íntimo.

Le traen a Cristo a un hombre que no oye bien y apenas puede hablar. Nuestro Señor hace algo curioso: lo aparta de la multitud.

Luego vienen los gestos físicos. Dedos en los oídos. Saliva en la lengua. Ojos alzados al cielo. Un gemido. Y finalmente:

Efeta.

Guéranger se detiene en estos detalles porque un solo acto de voluntad divina podría haber curado al hombre. Cristo elige una secuencia de gestos visibles porque el milagro enseña además de sanar. Guéranger afirma explícitamente que la Iglesia aplicó esta escena a todos nosotros en las ceremonias del Bautismo.

Goffine ve otra lección en el hecho de que Cristo apartara al hombre de la multitud. A veces, el alma necesita alejarse del ruido para poder escuchar a Dios.

Esa observación ha adquirido una nueva fuerza en 2026.

Llevamos la multitud en nuestros bolsillos.

Cada minuto libre llega ya ocupado: mensajes, vídeos, escándalos, publicidad, deportes, política, indignación, entretenimiento. Incluso la vida católica puede convertirse en otro flujo constante de estímulos.

Hay ocasiones en que la respuesta a la sordera espiritual es, para nuestra vergüenza, algo muy práctico.

Cierra la puerta. Deja el teléfono a un lado. Siéntate ante el sagrario. Lee diez páginas despacio. Reza el Rosario sin música de fondo.

Un hombre puede pasarse todo el día hablando de la crisis en la Iglesia y no darle a Dios ni cinco minutos ininterrumpidos para que él le hable de la suya.

El problema no radica en la falta de periodismo católico. Necesitamos hombres dispuestos a documentar lo que sucede. El problema es que el ruido se está convirtiendo en un sustituto del recuerdo.

A veces, Cristo aparta al hombre antes de abrirlo.

El padre que apagó el coche

Un padre y su hijo de diecisiete años habían desarrollado un ritual en el camino de regreso a casa después de misa.

El padre se quejó.

A veces, las quejas estaban justificadas. El sermón había sido flojo. Un obispo había emitido otra declaración. Roma había hecho algo indefendible. Otra institución católica se había puesto en ridículo.

El chico solía escuchar.

Un domingo, el padre encendió el motor, salió del estacionamiento de la capilla y comenzó a hablar sobre el último escándalo. Al cabo de unos minutos, notó que su hijo lo miraba fijamente por la ventana.

«¿Qué?»

«Nada.»

“Has estado raro toda la mañana.”

El chico se encogió de hombros.

Entonces, con la peculiar crueldad de un adolescente honesto, dijo: «No creo saber qué es lo que te gusta de ser católico».

El padre comenzó a defenderse.

Su hijo lo interrumpió.

“Sé lo que odias. Sé lo que está mal en Roma. Sé qué obispos son malos. Simplemente no sé qué es lo que amas.”

El padre condujo una cuadra más y se detuvo en un estacionamiento. Apagó el coche. Se quedaron sentados en silencio un rato.

Luego le contó a su hijo sobre la primera misa solemne a la que había asistido: el incienso bajo las lámparas de la iglesia, el silencio del canónigo, el sonido repentino de las campanas, la extraña sensación de que algo estaba sucediendo en el altar que no tenía nada que ver con entretenerlo.

Le habló del sacerdote que escuchó su primera confesión de adulto. Le contó por qué amaba el Sagrado Corazón.

El niño hizo preguntas.

El padre seguía al tanto de la crisis en casa. Seguía explicando lo que Roma estaba haciendo y por qué era importante. Algo había cambiado.

Su hijo empezó a oír hablar del tesoro antes de oír hablar de los ladrones.

Unos meses más tarde, el niño pidió aprender las respuestas para servir en la Misa rezada.

Hay momentos en que hay que dar la voz de alarma.

También existe una generación que necesita saber qué es lo que protege la alarma.

La Iglesia sinodal tiene un problema de audición.

La ironía de este Evangelio en nuestro momento actual es difícil de pasar por alto.

Roma habla constantemente de escuchar.

El proceso de implementación sinodal, confirmado y promovido bajo el pontificado de León XIV, se desarrolla ahora a través de asambleas diocesanas, nacionales, continentales y vaticanas con miras a 2028. Los documentos oficiales abogan por el “diálogo en el Espíritu”, la escucha de señales, informes narrativos, cartas entre Iglesias y el desarrollo continuo de una “Iglesia misionera sinodal”.

El propio León describió la sinodalidad en junio como algo que se materializa en el trabajo colegiado y dijo que todos los bautizados participan en ella.

La Iglesia necesita, sin duda, obispos capaces de escuchar.

La pregunta es qué es lo que oyen.

La regla de San Pablo es brutalmente simple: di lo que recibí.

El depósito de la fe no surge de una sesión de escucha. La revelación entra en la reunión ya verdadera. La misa heredada de nuestros antepasados ​​no adquiere valor por el entusiasmo de un grupo de discusión. La ley moral no espera a informes narrativos. Las autoridades romanas pueden organizar conversaciones hasta 2028, 2038 o 2088. Ningún proceso tiene jurisdicción sobre lo que Dios ha revelado. Es aquí donde el conflicto actual con la Sociedad de San Pío X se vuelve particularmente revelador.

El 1 de julio, la FSSPX procedió con cuatro consagraciones episcopales en Écône tras afirmar que un estado de grave necesidad continua requería obispos para su apostolado. El decreto vaticano emitido posteriormente calificó el acto de cismático y declaró excomuniones; la Fraternidad presentó un recurso canónico preliminar y continuó defendiendo la necesidad y la salvación de las almas.

Estos hechos plantean argumentos fundamentales que van más allá de una simple meditación dominical. Aquí reside la ironía espiritual.

Roma exige que los católicos tradicionalistas escuchen a quienes durante décadas se negaron a comprender por qué se encuentran en una situación de aislamiento. Escuchen a las familias que presenciaron el desmantelamiento de altares. Escuchen a los sacerdotes que vieron cómo la doctrina se reducía a la ambigüedad. Escuchen a los católicos a quienes se les dijo que la Misa de sus antepasados ​​era peligrosa, mientras que todo experimento moderno requería paciencia. Escuchen a los jóvenes que descubrieron la tradición después de que las estructuras oficiales no lograran transmitírsela.

La controversia en torno a la FSSPX no surgió de la nada en julio de 2026. Nació de una crisis con historia.

Antes de que otra asamblea eclesiástica sermonee a los católicos sobre la importancia de escuchar, el Evangelio le da a Roma un mensaje propio:

Efeta.

La lengua se suelta por un propósito.

Una vez que el hombre escucha, habla correctamente. Ese orden es importante. El discurso católico debe venir después de la escucha católica.

Un hombre que jamás ha escuchado a los Padres de la Iglesia se convierte en teólogo en las redes sociales. Un clérigo que nunca ha asimilado la herencia litúrgica romana se convierte en arquitecto del culto. Un obispo formado con el vocabulario pastoral más reciente da lecciones a familias que llevan treinta años manteniendo viva la fe.

La lengua discurre por delante de la oreja.

Goffine incluye en esta lectura dominical una extensa instrucción sobre los peligros de la lengua. Cita a Santiago Apóstol: la lengua puede bendecir a Dios y maldecir a los hombres; puede encender comunidades enteras. Su remedio es la moderación, el discernimiento y la oración pidiendo ayuda divina.

Ese consejo no exige silencio antes de cometer un error. San Pablo difícilmente guardó silencio. Exige un discurso guiado por la verdad, no por los deseos.

Hay una diferencia entre exponer la enseñanza pública de un obispo y difundir una acusación sin fundamento sobre su vida privada. Hay una diferencia entre llamar herejía a la herejía y disfrutar de la condenación ajena. Hay una diferencia entre advertir a los fieles y exacerbar su ira.

Cuando Cristo soltó la lengua, el hombre “habló correctamente”.

La precisión pertenece al ámbito de lo milagroso.

La disculpa en el taller

Un ebanista llamado Frank había empleado a su sobrino durante seis años.

Eran buenos artesanos, pero pésimos socios.

Frank corregía todo a gritos. Su sobrino, en respuesta, se volvía reservado. Los pequeños errores se convertían en discusiones sobre el carácter de las personas. Finalmente, el joven renunció a mitad de un trabajo y encontró otro al otro lado de la ciudad.

Durante casi un año solo se veían en reuniones familiares. Frank les contaba a todos la misma historia: el chico se había vuelto muy susceptible.

Una tarde, mientras reparaba un cajón en el taller, encontró el viejo lápiz de su sobrino dentro del banco de trabajo. Al verlo, recordó una discusión en la que Frank lo había humillado delante de dos clientes.

La corrección había sido merecida. La humillación había sido deliberada. Frank permaneció sentado en un taburete durante un buen rato. A la mañana siguiente, condujo hasta la otra tienda. Su sobrino salió con los brazos cruzados.

Frank había ensayado un discurso complicado. Lo abandonó.

“Te enseñé mucho sobre la madera”, dijo. “También te enseñé que tener razón le da a uno permiso para ser cruel. Me equivoqué en eso”.

Su sobrino lo miró sin responder.

Frank continuó.

«Lo lamento.»

No ocurrió nada dramático. El sobrino no regresó al negocio familiar. Meses después, comenzaron a almorzar juntos los viernes. Finalmente, le pidieron a Frank que fuera el padrino del primer hijo de su sobrino.

A veces, el uso más difícil de la lengua es la frase más corta.

La gracia deshace lo que el orgullo ha atado.

Él ha hecho todas las cosas bien.

El veredicto de la multitud sobre Cristo es uno de los pasajes más bellos de San Marcos:

“Él ha hecho todo bien.”

Cornelio a Lapide ve en el milagro una imagen de Cristo reparando lo que el pecado ha desordenado. La curación restituye al hombre el correcto uso de sus facultades. Los oídos oyen; la lengua habla. El hombre queda lo suficientemente completo como para cumplir con la función para la que fueron creados esos órganos. Los Padres conservados por Santo Tomás también interpretan las acciones físicas desde una perspectiva sacramental y moral: Cristo toca los sentidos para que el hombre interior se abra.

Esto explica la oración posterior a la comunión.

Pedimos que el sacramento nos traiga ayuda “en la mente y en el cuerpo”, para que, curados en ambos, podamos experimentar el efecto completo del remedio celestial.

La redención católica es maravillosamente concreta. Dios salva las almas que habitan en cuerpos. Santifica los oídos, la lengua, el apetito, las manos, el dinero, los dormitorios, las comidas, el trabajo y el habla. La misma religión que contempla la Trinidad se preocupa por si un hombre controla su temperamento en la cocina. La misma Iglesia que define la unión hipostática nos dice qué hacer con nuestra riqueza.

La antífona de la Comunión dice:

«Honra al Señor con tus riquezas, con las primicias de todos tus frutos.»

Dale a Dios la primera parte. La primera hora del domingo. La primera reclamación de ingresos. La primera atención de la mañana. La primera lealtad del intelecto. La primera fidelidad de la educación del niño.

La vida moderna nos enseña a darle a Dios lo que sobra. El tiempo que queda después del trabajo y el ocio. El dinero que sobra después de satisfacer nuestros deseos. Las pretensiones morales que sobreviven a la opinión pública. La doctrina que se adapta a la época.

La antigua religión comienza en el otro extremo.

Primicias.

El sobre antes de la hipoteca

Una joven pareja había llegado al mes en que todas las facturas parecían llegar juntas.

La transmisión falló. Su hijo menor necesitaba atención dental. Le habían recortado las horas extras al esposo. Se sentaron a la mesa de la cocina con una calculadora y comenzaron a eliminar todo lo que no era esencial.

Al final de la lista figuraba la pequeña cantidad que donaban mensualmente a su capilla. Su esposa la tachó. «Podemos devolverla cuando esto pase».

Su marido miró la cifra. Ya habían discutido antes por dinero, y él no tenía ningún deseo de convertir la generosidad en otra prueba de fe.

Entonces dijo: “Dividámoslo por la mitad. No quiero que lo primero que aprendamos cuando estemos en apuros sea que Dios se queda con lo que sobreviva”.

Lo hicieron.

No ocurrió ningún milagro con la cuenta corriente. La transmisión seguía siendo demasiado cara. Pospusieron un viaje, compraron menos alimentos que solían comprar habitualmente y pasaron varios meses difíciles reconstruyendo sus ahorros.

Un año después, su hija mayor estaba rellenando una hoja de ejercicios escolares sobre hábitos familiares. Una de las preguntas era qué era lo más importante en su hogar.

Ella escribió:

“Vamos a misa incluso cuando las cosas se ponen difíciles.”

Sus padres nunca habían usado esas palabras.

Los niños oyen en qué gasta su hogar su dinero.

Las primicias predican.

Lo que se recibió debe ser entregado

Existe una manera de leer el Undécimo Domingo después de Pentecostés como una historia concisa de la Iglesia.

Cristo abre los oídos. Los apóstoles escuchan. Reciben. Predican. Otros se mantienen firmes en lo que fue revelado. La gracia obra. La fe perdura a través de los siglos porque una generación transmite a la siguiente lo que no inventó.

Esa cadena puede dañarse. Puede volverse dolorosamente delgada. Los obispos pueden traicionarla. Los seminarios pueden corromperla. Las congregaciones romanas pueden castigar a quienes la sostienen. Poblaciones enteras pueden olvidarla.

La cadena comienza de nuevo cada vez que alguien entrega lo que recibió.

Un sacerdote enseña el antiguo catecismo. Un padre explica la Misa. Una madre corrige con dulzura la oración de su hijo hasta que aprende las palabras. Un joven ingresa en un seminario tradicional. Una familia conduce más de lo necesario porque la fe vale la pena. Un escritor abre el documento romano y les cuenta a los lectores lo que realmente dice. Una anciana pone un misal en las manos de su nieto.

Estos actos pueden parecer insignificantes comparados con la maquinaria de la Iglesia moderna.

Lo mismo ocurrió con los dedos en los oídos de un hombre sordo en Decápolis.

Ábrete

El hombre del Evangelio no pudo curarse a sí mismo.

Esa podría ser la humillación final contenida en el milagro.

Alguien lo llevó ante Cristo. Cristo lo apartó. Cristo lo tocó. Cristo suspiró. Cristo habló. El hombre recibió la oportunidad.

Necesitamos la misma misericordia.

Abramos los oídos a lo que se ha transmitido. Abramos los oídos de los sacerdotes atemorizados por sus obispos. Abramos los oídos de los obispos que han escuchado a los comités más que a la Tradición. Abramos los oídos de Roma. Abramos los oídos de los padres cuyos hijos han intentado decirles algo. Abramos los oídos de los niños que han confundido el ruido del mundo con la libertad. Liberemos las lenguas de los sacerdotes que conocen la verdad y han pospuesto decirla. Liberemos las lenguas de los cónyuges que deben disculpas. Liberemos las lenguas de los católicos que han sido educados para hablar de todo menos de la conversión.

Y cuando la gracia nos haya abierto, concédenos la humildad suficiente para decir con San Pablo:

“Por la gracia de Dios soy lo que soy.”

Su gracia no tiene por qué ser infructuosa en nosotros.

El antiguo mandato bautismal sigue perteneciendo a la Iglesia.

Efeta.

Ábrete.

Luego escuche lo que se recibió.

Y transmitirlo.

Por CHRIS JACKSON.

DOMINGO 9 DE AGOSTO DE 2026.

HIEAETHINEXILE.