La Iglesia, hoy: Cristo sigue alimentando a su pueblo en el desierto.

En el sexto domingo después de Pentecostés, la antigua Misa enseña a una Iglesia herida que el Bautismo significa la muerte del viejo hombre, y que el alma hambrienta sobrevive en el desierto solo con el pan de las manos de Cristo.

El padre que olvidó su bautismo

El padre estaba a medio gritar cuando vio la vela bautismal.

• Estaba en el estante encima de las fotos familiares, un poco amarillenta por los bordes, atada con una cinta que su esposa había guardado de la ceremonia años atrás.
• Había pasado junto a ella mil veces sin verla.
• Esa mañana, mientras sus hijos lo miraban fijamente al otro lado de la mesa de la cocina, la vio.

Tenía razón sobre la regla.

• El chico había mentido.
• El castigo era merecido.
• Sin embargo, la ira en la habitación se había vuelto más fuerte que la justicia.
• Su voz había dejado de corregir y había empezado a imponerse.

Entonces la vela lo acusó.

Todos los que hemos sido bautizados en Cristo Jesús, hemos sido bautizados en su muerte.

• Se detuvo.
• El niño, preparado para otro golpe de palabras, parecía confundido.
• El padre se acercó al fregadero, se aferró a la encimera y pronunció la frase más difícil que un padre puede decir delante de sus hijos.:

Lo siento. Tenía razón sobre la regla, pero me equivoqué en la forma en que te hablé.”

• El castigo permanecía.
• La mentira seguía siendo una mentira.
• Pero algo más antiguo y sagrado entró en la habitación.
• El anciano había sido arrastrado hacia la cruz.

Ahí es donde comienza el sexto domingo después de Pentecostés.

La fuerza de su pueblo

El Señor es la fortaleza de su pueblo, el refugio salvador de sus ungidos. Salva a tu pueblo, oh Señor, y bendice tu heredad; y gobierna sobre ellos para siempre.»

La Iglesia comienza invocando a Dios como fortaleza porque sabe que somos débiles.

• Lo llama refugio porque sabe que somos perseguidos.
• Le pide que gobierne porque sabe lo que sucede cuando los hombres se gobiernan a sí mismos.

“A ti clamo, oh Señor; Dios mío, no seas sordo a mi voz, no sea que, si no me escuchas, me convierta en uno de los que descienden al sepulcro.”

Ese es el grito de un alma que ve el límite.

Debajo de cada hombre bautizado…
hay un abismo.

Tiene muchos nombres:
lujuria,
orgullo,
cobardía,
crueldad,
desesperación,
mundanalidad,
desprecio,
transigencia,
vanidad,
rutina muerta,
autoengaño religioso.

Un hombre puede llevar el escapulario…
y aun así,
caminar hacia el abismo.

Un sacerdote puede tocar el altar…
y aun así dejarse llevar por el abismo.

Un escritor puede defender la fe…
y aun así cavar con ambas manos.

El Introito hace que el católico sea honesto. Sin Dios, caemos.

La crisis actual en la Iglesia
ha hecho esto más evidente.

Hemos visto santuarios vacíos
de reverencia,
de doctrinas diluidas por la confusión,
de disciplina aplicada con dureza a algunos
y con ternura a otros.
Hemos visto familias fieles
tratadas como un problema
y cultos ancestrales,
sometidos a permisos arbitrarios.

“Salva a tu pueblo, oh Señor.”

Esa oración
pertenece a todo católico
que ve claramente la hambruna
y aun así se niega
a que la hambruna lo domine.

Pertenece al padre
que intenta mantener a sus hijos católicos;

al sacerdote
que intenta transmitir lo que recibió;

a la familia
que recorre tres parroquias,
buscando reverencia,

y al alma tentada
a creer que la confusión actual
ha superado de alguna manera
la providencia de Dios.

Implanta el amor de tu nombre

La oración colecta pide a Dios que “implante en nuestros corazones el amor a Tu Nombre”, que aumente la piedad, que fomente lo que es bueno y que proteja lo que Él ha fomentado.

Esta es una oración silenciosa, pero encierra toda la vida cristiana.

Dios planta, multiplica, fomenta y protege.

Nosotros proporcionamos el terreno fértil del consentimiento, el constante cambio de la voluntad, las pequeñas muertes que permiten que la gracia crezca. Sin embargo, incluso ese terreno debe ser preparado por Él.

El amor al Nombre de Dios
debe ser inculcado,
pues no surge de forma natural
en el hombre caído.

Lo que surge naturalmente,
es el amor a nuestro propio nombre,
a nuestra reputación,
a nuestra rectitud,
a nuestros resentimientos,
a nuestra facción,
a nuestra comodidad,
a nuestro reino personal.

Un católico
puede amar la misa en latín
y amar su propio nombre…
más que el de Dios.

Un obispo
puede hablar de unidad
y amar el control institucional…
más que la verdad.

Un reformador
puede invocar la misericordia
y amar los aplausos…
más que las almas.

Un tradicionalista
puede invocar la doctrina
y amar la victoria…
más que la santidad.

La película Collect corta por debajo de los disfraces.

Implanta en nuestros corazones el amor a Tu Nombre.

Una mujer le confesó a su confesor que no lograba rezar con constancia porque nunca conseguía mantener una buena resolución. El sacerdote le preguntó qué hacía antes de revisar su teléfono cada mañana. Ella, riendo, respondió:

Nada, padre. Lo reviso cuando todavía estoy medio dormida».

Entonces el sacerdote le dijo que pusiera el teléfono celular al otro lado de la habitación y que dijera un «Gloria al Padre» antes de tocarlo.

A la mujer,
eso le parecía demasiado pequeño.
Era humillantemente pequeño.
Pero después de dos semanas,
se dio cuenta
de que el primer nombre
que encontraba cada mañana,
ya no era el suyo,
ni el del mundo,
ni el del último pánico.
Era el Nombre del
Padre, y del Hijo, y del Espíritu Santo.

Dios a menudo protege lo que es bueno haciéndolo lo suficientemente pequeño como para que podamos obedecerlo.

Enterrado con él

San Pablo expone la doctrina con la franqueza propia de los apóstoles:

Todos los que hemos sido bautizados en Cristo Jesús, hemos sido bautizados en su muerte.”

El bautismo
no es simplemente
una «iniciación» a la comunidad,
como suele representarse en el Novus Ordo.

Es muerte y sepultura.
El viejo hombre
es llevado a la pila bautismal
y sumergido bajo los méritos del Calvario.

Una nueva vida comienza,
porque Cristo ha resucitado.

Fuimos sepultados con él mediante el bautismo para muerte.”

• Por eso, el cristianismo no puede reducirse a cultura, memoria, estética, ascendencia, moralismo o identidad tribal.
• El bautizado ha sido marcado por la muerte de Cristo.
• Su vida ha sido sometida a la ley de la Cruz.

El anciano no se retira por voluntad propia. Sale de la tumba siempre que puede.

• Se refleja en el temperamento del padre.

• Aparece en la impureza secreta del adolescente.

• Él aparece en el resentimiento de la madre.

• Aparece en el tocador del sacerdote.

• Aparece reflejado en el temor del obispo hacia los poderosos.

• Aparece en la astuta evasión del teólogo.

• Aparece reflejado en el desprecio tradicional católico hacia las almas más débiles.

• Aparece reflejado en el odio del católico progresista hacia la ley divina.

Él aparece dondequiera que una persona bautizada desee la vida de Cristo sin la muerte de Cristo.

San Pablo no deja lugar a esa fantasía.

Así también vosotros os consideráis muertos al pecado, pero vivos para Dios en Cristo Jesús, Señor nuestro.»

La vida católica,
es el recuerdo diario de un entierro.

En el Bautismo,
el pecado perdió su dominio sobre nosotros.

En la vida cotidiana,
el pecado intenta gobernarnos
mediante el hábito,
el apetito
y
la excusa.

El cristiano debe responder
con la realidad de su muerte.

Un hombre muerto,
no negocia con su antiguo amo.

El anciano en la iglesia

Esta epístola habla directamente de la crisis actual porque la crisis actual no es solo institucional. Es bautismal.

Porque…
Los hombres bautizados en la muerte de Cristo,
ahora han rechazado la muerte al yo.

Esa negativa
se convierte en política.

Se transforma
en un «acompañamiento pastoral»
desvinculado de la transformación de la vida.

Se convierte
en una liturgia
despojada del temor de Dios.

Se convierte
en una disciplina
utilizada contra lo inconveniente
y suspendida para lo útil.

Se convierte
en una cultura parroquial
donde todos son bienvenido…
hasta que una familia
realmente desea vivir
la antigua religión con seriedad.

También acecha a los heridos:

• Esa es la parte que nadie quiere admitir.
• Un hombre puede tener razón sobre la hambruna y aun así permitir que esta lo deforme.
• Puede demostrar, con pruebas, que los pastores le fallaron y aun así no alcanzar la santidad.
• La herida puede convertirse en identidad.
• La resistencia puede convertirse en adrenalina.
• La capacidad de diagnosticar errores puede empezar a reemplazar la oración.

Aquí, la necesidad no es el problema:.

La necesidad es real,
cuando los padres abandonan a sus hijos;

cuando los pastores
dejan morir de hambre a sus ovejas;

cuando la autoridad
se usa para aplastar
aquello que está destinada a proteger.

Un hombre hambriento
puede verse obligado
a buscar pan fuera del lugar
donde debería haberlo encontrado.

El peligro es más profundo:

El anciano puede usar incluso la necesidad real como pretexto para sus propios apetitos.

Puede usar la obediencia a la ley de equidad para excusar la cobardía.

Puede utilizar un lenguaje pastoral para excusar el pecado.

Puede usar la tradición para excusar el desprecio.

Puede usar la necesidad como excusa para el orgullo.

Por eso la Epístola debe ocupar un lugar central en el día.

La Iglesia necesita santos,
antes que estrategas y estrategias.

El anciano, el hom bre viejo, no puede restaurar nada sagrado. Tiene que morir.

¿Hasta cuándo, Señor?

El Gradual clama:

¡Vuelve, Señor! ¿Hasta cuándo? ¡Ten piedad de tus siervos!”

Todo católico fiel conoce esa oración ahora.

• ¿Cuánto tiempo más tendrán que preguntarse las familias si la herencia sagrada transmitida durante siglos seguirá estando disponible para sus hijos?

• ¿Cuánto tiempo más tendrán que analizar los católicos comunes las declaraciones de los pastores como si cada párrafo fuera un banco de niebla?

• ¿Hasta cuándo deberán los fieles observar cómo se trata con delicadeza a los pecadores públicos mientras que aquellos apegados a la tradición son considerados espiritualmente sospechosos?

• ¿Cuánto tiempo más tendrán que elegir las almas heridas entre el optimismo oficial estéril y la amarga desesperación extraoficial?

• ¿Cuánto tiempo más deben permanecer los hambrientos en el desierto?

La antigua Misa nos da el grito, e inmediatamente después nos da el recuerdo.

Oh Señor, tú has sido nuestro refugio de generación en generación.”

Esa frase salva al alma del pánico:

La Iglesia ha sobrevivido
a emperadores arrianos,
a prelados simonías,
a cortes decadentes,
a falsos místicos,
a iconoclastas,
a antipapas,
a revoluciones,
a traiciones doctrinales,
a malos pastores,
a pastores débiles,
a reformadores orgullosos
y
a discípulos temerosos.
A lo largo de todas las generaciones,
Dios permaneció como refugio.

El católico que recuerda la historia,
respira con mayor profundidad.

La herida actual es real.

No es la primera herida.

Cristo jamás ha abandonado a su Esposa.

La multitud no tenía nada que comer.

El Evangelio comienza en el desierto.

• Una gran multitud ha estado con Jesús durante tres días.
• Se les acabó la comida.
• Algunos han venido de muy lejos.
• Si los manda a casa en ayunas, podrían desmayarse en el camino.

Nuestro Señor percibe el peligro incluso antes de que los discípulos sepan qué preguntar.

Siento compasión por la multitud.”

Esa frase tiene peso porque la multitud se ha quedado:

• Han permanecido con Él más allá de la comodidad, más allá de la conveniencia, más allá del punto en que la prudencia ordinaria los habría mandado a casa.

• El hambre ha revelado la verdad de su condición. No pueden proveer para sí mismos. Necesitan el pan de sus manos.

Esa es la vida cristiana en miniatura.
El alma permanece con Cristo
el tiempo suficiente para descubrir su hambre.

Una joven regresó a confesarse después de años de ausencia.

• Se había alejado de la Iglesia de la forma habitual: primero la misa dominical se volvió ocasional, luego incómoda, y finalmente irrelevante.
• Las viejas reglas empezaron a sentirse como muros, y todas las voces a su alrededor le prometían la misma liberación.
• Sé libre.
• Sigue tus deseos.
• Rompe con la culpa heredada.
• Construye tu propia vida.

Y así lo hizo.

• Había apartamentos con paredes blancas y sin crucifijos.
• Había hombres que llamaban a medianoche y desaparecían por la mañana.
• Había opiniones recogidas en seminarios de posgrado, chats grupales, podcasts y discusiones nocturnas con vino de por medio.
• Había viajes, ascensos, fotografías, aplausos de personas que la conocían lo suficiente como para admirarla, pero nunca lo suficiente como para amarla.

Luego llegaron las mañanas.

• La habitación demasiado silenciosa.
• El teléfono brillando junto a la cama.
• El maquillaje de la noche anterior cerca del lavabo.
• Una bebida a medio terminar sobre la encimera.
• El dolor de haber ganado todas las discusiones contra la fe de su infancia y no encontrar paz al otro lado.

Una tarde de un día laborable entró en una iglesia porque la puerta estaba abierta y no tenía adónde ir:

• La lámpara roja del santuario estaba encendida. Un sacerdote estaba en el confesionario.
• Cuando se arrodilló, no sabía por dónde empezar. Así que empezó mal, pero siguió adelante.
• Le habló de los años que había estado alejada de la misa.
• Le habló de los hombres, de las mañanas, de las mentiras que se había contado a sí misma, de los pecados que había rebautizado como crecimiento y del disgusto que sentía tras cada intento de demostrar su libertad.
• Le dijo que había ganado la batalla contra la Iglesia y que no tenía vida que lo demostrara.

Entonces se le quebró la voz.

Padre, creo que estoy perdido.”

El sacerdote dejó que el silencio se instalara por un momento.

Entonces dijo:

Tienes hambre. Eso es diferente a estar perdido”.

• Ella rompió a llorar.
• Nadie se lo había dicho así.
• Él no excusó ninguno de sus pecados.
• No interpretó ninguna de sus heridas como sabiduría.
• Escuchó su confesión, le dio consejos y le dijo que volviera a empezar con tres cosas: la misa todos los domingos, la confesión una vez al mes y una decena del rosario cada noche.

Haz eso durante treinta días”, dijo.

No intentes arreglar toda tu vida esta noche. Deja que la gracia te alimente primero”.

Esa es la hambruna de nuestra época.

El mundo ha perfeccionado el arte
de llenar a la gente
con cosas que no la nutren:
pantallas,
novedades,
pánico laboral,
atención sexual,
furia política,
autoexplicación terapéutica
e incluso
controversias religiosas
consumidas como entretenimiento.

La mente se mantiene ocupada,
mientras el alma se debilita.

Cristo ve a la multitud.

Él tiene compasión.

Pan en el desierto

Los discípulos plantean la pregunta práctica:

¿Cómo podrá alguien satisfacer a estos con pan, aquí en el desierto?»

Es una cuestión de todas las épocas cuando la Iglesia parece pobre;

¿Cómo podemos alimentar a los niños
en una cultura construida para corromperlos?

¿Cómo podemos formar hombres,
cuando se desprecia la paternidad
y el placer es lo que manda?

¿Cómo podemos predicar la doctrina,
cuando los obispos distorsionan
el sonido de la trompeta?

¿Cómo podemos preservar la reverencia,
cuando los santuarios
han sido ahora empleados en la informalidad?

¿Cómo podemos confiar en la autoridad,
cuando esta se ha utilizado tantas veces
contra los fieles?

¿Cómo se puede satisfacer esta necesidad con pan,
aquí en el desierto?

Cristo responde con otra pregunta.

¿Cuántos panes tienes?”

Él no les pide lo que les falta,
sino lo que tienen.

Siete panes. Unos cuantos pececitos. No es suficiente para nada.

Un padre tiene quince minutos con sus hijos antes de ir a trabajar.

Una madre tiene tiempo de rezar una decena del Rosario antes de que el cansancio la venza.

Un sacerdote celebra una misa solemne y reverente en una capilla olvidada.

Un escritor tiene una sola frase sincera.

Un abuelo tiene una bendición sobre un niño dormido.

En una parroquia todavía queda encendida la luz del confesionario.

Un católico en crisis tiene un último acto de fe: Señor, yo creo; ayuda mi incredulidad.

Dadle los panes.

El milagro comienza cuando la pobreza se pone en manos de Cristo.

Él se los dio a sus discípulos

Cristo toma los panes, da gracias, los parte y se los da a sus discípulos para que los distribuyan.

Beda interpreta la fracción del pan como la apertura de los misterios y la entrega de los panes a los discípulos por parte de Cristo como su voluntad de que el alimento de vida se distribuya a través del ministerio apostólico.

Esa verdad tiene peso, y también encierra una herida.

Cristo estableció un orden.
Entregó las canastas a los hombres.
La gente las recibió.
Los discípulos sirvieron.
Ellos no crearon el pan
ni fueron los autores del milagro.

Por eso,
la traición de los pastores
es tan devastadora.

Cuando quienes llevan las canastas
retienen el pan,
se burlan de los hambrientos,
restringen los ritos ancestrales,
dispersan las comunidades,
trasladan a los sacerdotes,
investigan las capillas
y llaman «unidad»
al hambre de las familias fieles…
la herida es más profunda
que una mala administración.

Se convierte en una crisis de paternidad.

Los católicos apegados a la tradición
conocen bien esta agonía.

Muchos pidieron pan y recibieron piedras.

Vieron cómo se restringían
los hogares espirituales,
se castigaba a los sacerdotes,
se trataba a las comunidades como enfermas,
se difamaban los motivos
y se reducía la herencia de los niños
por hombres que hablan sin cesar de acompañamiento…
mientras muestran poca compasión
hacia las familias arrodilladas
en antiguas capillas.

Ese dolor es real. Hay que decirlo sin disculpas.

Un padre que ve a sus hijos morir de hambre,
buscará pan.

Un rebaño abandonado por los pastores,
buscará pastos dondequiera que haya vegetación.

Nadie con un corazón católico
debería burlarse de eso.

El milagro de los panes
comienza porque Cristo ve el hambre
y siente compasión.

La advertencia va dirigida al alma, no a la necesidad.

El pan sigue siendo de Cristo.
El milagro sigue siendo de Cristo.
El católico que encuentra pan en el desierto
debe seguir recibiéndolo como pan de Cristo,
con temor de Dios,
gratitud,
penitencia,
humildad
y
caridad.

El hambre puede fortalecer la fe.
También puede nublar la imaginación
hasta que toda pregunta se reduce
a una mera cuestión de supervivencia.

Esa es la segunda prueba del desierto.

Primero pregunta si permaneceremos con Cristo el tiempo suficiente para ser alimentados.

Luego pregunta si, después de encontrar pan, seguiremos recordando a Quién nos alimentó.

Siete canastas restantes

Después de que la multitud comió, quedaron siete cestas.

• La abundancia de Dios jamás se ve refutada por nuestra sensación de escasez.
• Los panes parecían insuficientes antes de pasar por las manos de Cristo.
• Después, los restos fueron más numerosos que al principio.

Así es como funciona la gracia.

Una confesión de cinco minutos repara años.

Una buena comunión
fortalece el alma
para afrontar pruebas
que ninguna lección podría superar.

Un acto de perdón
rompe una cadena forjada
a lo largo de décadas.

Una misa solemne
puede mantener viva la fe de un niño
cuando el mundo que lo rodea
ya ha comenzado su catecismo de incredulidad.

Un buen sacerdote en una parroquia
pobre puede alimentar a generaciones.

Una abuela con un rosario
puede mantener unida a una familia,
mientras que los demás la consideran anticuada.

La iglesia está llena de cestas escondidas.

La crisis visible resuena con fuerza. La misericordia oculta es más poderosa.

El diablo quiere
que los fieles se fijen únicamente
en la decadencia.

Quiere que los católicos
cuenten las carencias,
midan el desierto,
nombren los fracasos,
registren las traiciones
y concluyan
que el pan se ha acabado.

Cristo ordena que se recojan los fragmentos.

Búscalos.

La joven familia condujo durante una hora para asistir a una misa solemne.

El sacerdote escucha las confesiones después de que todos los demás se hayan ido.

El adolescente borra la aplicación que le estaba matando el alma.

El converso arrodillado torpemente ante el tabernáculo.

El padre pidiendo disculpas a su hijo.

La madre rezando cuando nadie le da las gracias.

El anciano que ofrece dolor en silencio.

La viuda que todavía reza antes de comer algo precocinado.

Quedan siete canastas.

Haz que mis pasos sean firmes

El Ofertorio pide:

Haz que mis pasos sean firmes en tus sendas, para que mis pies no flaqueen”.

Esta es la oración por los católicos en tiempos de caminos en disputa.

Un camino conduce a la maquinaria oficial de la hambruna controlada. Sonríe, obedece las órdenes, llama desarrollo a la confusión, finge que el culto antiguo se volvió peligroso de la noche a la mañana y aprende a vivir de migajas mientras los responsables se felicitan por su sensibilidad pastoral.

Otro camino conduce a una fiebre del alma. Cada herida se convierte en una lente. Cada decreto confirma lo ya decidido. Cada ambigüedad se convierte en una razón más para no rezar jamás por la paz. El hombre sigue siendo preciso en muchas cosas, pero enfermo en lo más profundo.

El camino estrecho es más difícil.

Ora.
Resiste el error.
Habla con claridad.
Preserva la Misa.
Alimenta a tu familia.
Rechaza el pánico.
Rechaza las mentiras.
Rechaza la falsa misericordia.
Rechaza el desprecio.
Guarda los mandamientos.
Confiesa.
Recibe la Sagrada Comunión dignamente.
Enseña la fe a los niños íntegramente.

Honra a los santos
que sufrieron bajo malos pastores ,
sin renunciar al depósito
ni perder sus almas por el odio.

Un hombre le preguntó una vez a un anciano monje cómo mantenerse fiel cuando la Iglesia parecía estar llena de confusión.

El monje señaló la capilla y dijo:

Vayan allí cuando quieran huir. Vayan allí cuando quieran luchar. Vayan allí cuando quieran explicarse. Vayan allí hasta que sepan cuál de las tres cosas proviene de Dios».

Esa es una regla merecida.

Antes de publicar, ora.

Antes de huir, reza.

Antes de acusar, ora.

Antes de rendirte, ora.

Antes de concluir que esta época no tiene pan, acude al tabernáculo y pregunta si Cristo ha pedido tus panes.

Ninguna petición es en vano

El Secreto pide que “ninguna oración sea sin efecto, ninguna petición en vano, para que lo que pedimos con fe, realmente lo obtengamos”.

Esto demuestra una confianza asombrosa.

• La Iglesia no afirma que toda petición se concederá en la forma que imaginamos por nuestros temores.
• Enseña que la oración hecha con fe entra en la providencia de Dios y da fruto según su sabiduría.

Una madre reza por su hijo,
que ha abandonado la fe.

Durante años, nada cambia.

Una noche,
borracho y avergonzado,
pasa junto a una iglesia
y ve la luz de un confesionario.

No sabe por qué entra.
Las antiguas oraciones de su madre sí lo saben.

Un sacerdote reza pidiendo valor.
Dios le envía una humillación
que acaba con su necesidad de aplausos.

Un católico tradicional reza
por la restauración de la Iglesia.
Dios primero le muestra
el desorden en su propia casa.

Un obispo ora por la unidad.
Dios le revela la verdad
de que la unidad
sin culto, doctrina y valentía paternal,
se convierte en una mera ficción administrativa.

Ninguna petición es en vano.

La oración no se pierde en el desierto. Se guarda en Dios.

Limpiado y fortalecido

La oración después de la comunión pide que, llenos de los dones de Dios, seamos purificados y fortalecidos por su efecto.

Purificado y fortalecido. El orden importa.

A menudo deseamos fortaleza antes que purificación. Queremos poder para la batalla mientras mantenemos los hábitos que nos debilitan. Queremos que la Iglesia se renueve mientras nuestras almas permanecen cómodamente sin reformar. Queremos que los obispos sean santos mientras justificamos nuestra propia mediocridad. Queremos que los sacerdotes prediquen como apóstoles mientras vivimos como consumidores. Queremos que Roma se purifique mientras nuestros teléfonos, hogares, lenguas e imaginación siguen siendo paganos.

El sacramento limpia y luego fortalece.

El bautizado debe vivir del altar. Debe llevar allí a su viejo yo para que muera de nuevo. Debe llevar allí su hambre. Debe llevar allí su miedo, confusión, ira y anhelo. Cristo alimenta a quienes permanecen con Él.

La multitud en el Evangelio había estado con Él durante tres días. Ese detalle debería conmovernos profundamente.

Quédate hasta que Cristo te alimente.

El desierto sigue siendo suyo.

El Evangelio termina de forma sencilla.

Comieron y quedaron satisfechos.”

Esa es la promesa que se esconde en la misa de este domingo.

El alma bautizada jamás fue concebida para sobrevivir con indignación, nostalgia, activismo, comentarios, miedo o planes humanos. Está llamada a morir con Cristo y vivir de Cristo. El viejo hombre es sepultado en el Bautismo. El nuevo hombre se alimenta en el desierto. El camino es largo, pero el Señor tiene compasión. Algunos han venido de lejos. Él lo sabe.

Nos encontramos en un desierto creado por el mundo y profundizado por el colapso conciliar y sinodal. Muchos pasan hambre. Algunos se desmayan. Algunos han vagado hasta campamentos extraños. Algunos están enojados porque quienes debían haber custodiado el pan pasaron décadas justificando la hambruna. Algunos fingen que no hay hambruna porque admitir el hambre pondría al descubierto el fracaso de todo un proyecto religioso.

El sexto domingo después de Pentecostés da la respuesta católica.

Muere al pecado.

Camina en la novedad de la vida.

Dad los panes a Cristo.

Reciban el pan que Él les da.

Reúna los fragmentos.

Sigue caminando.

El Señor es la fortaleza de su pueblo, el refugio salvador de sus ungidos.

Salva a tu pueblo, oh Señor.

Bendice tu herencia.

Gobiérnalos para siempre.

Por CHRIS JACKSON.

DOMINGO 5 DE JULIO DE 2026.

HIRAETHINEXILE.