El 6 de julio de 1535, bajo los golpes de la justicia inglesa, moría Tomás Moro, antiguo miembro del Parlamento inglés, antiguo subsheriff de Londres, antiguo consejero del rey, antiguo canciller de Inglaterra, elevado al rango de noble y gentilhombre, uno de los más célebres escritores de su tiempo, autor de una obra inmortal –“Utopía”– y amigo íntimo de Erasmo, el gran humanista del siglo XVI.
Condenado a muerte, la sentencia del tribunal ordenó que le abrieran el estómago y le arrancaran las entrañas. Pero la clemencia de Enrique VIII convirtió la sentencia en decapitación. El día señalado, se llevó a cabo la ejecución. Por un instante, el arma blandida por las manos temblorosas del verdugo brilló bajo el sol de verano. La cabeza del criminal rodó al suelo. Todo estaba hecho. Tomás expió un crimen atroz, que a otros, antes y después de él, les había costado aún más caro: era católico.
La suya había sido siempre una vida de brillante ascenso, en la que la gloria y el poder le llegaron, aunque los despreciaba, volviendo su mirada hacia otra felicidad, de la que la inconstancia de la política y la tiranía del rey no podían privarle.
Siendo todavía un niño, su noble alma fue atraída por el encanto místico de un monasterio benedictino, donde quiso convertirse en soldado de la milicia sagrada del sacerdocio.
Pero la Providencia le empujó hacia otras direcciones y mientras se veía obligado a reducir el tiempo que dedicaba al estudio de la teología, su materia favorita, para dejar espacio a la filosofía, la voluntad de su padre intervino y le obligó a relegar a un segundo plano esos queridos estudios, obligándole a emplear lo mejor de su tiempo en estudiar Derecho en Oxford.
Dócil, Tomás Moro obedeció. Adquirió un eminente conocimiento jurídico en la famosa Universidad de Oxford. Entonces vio las puertas de la política y el Parlamento abrirse ante él y las cruzó.
En su rápido ascenso a los más altos puestos de gobierno, un observador superficial podría haber imaginado que en Tomás Moro el jurista y el político habían matado al filósofo y al teólogo, y que nada quedaría del estudiante idealista de otros tiempos.
Pero ocurrió lo contrario. Caballero de gran inteligencia, fue capaz de forjar, junto a una notable ciencia jurídica, una profunda cultura filosófica. Sus obras, la más famosa de las cuales es «Utopía», lo sitúan en el primer lugar entre los escritores europeos de su tiempo, ganándose la admiración de reyes y príncipes y la amistad fraternal del inmortal Erasmo.
Entre el político que alcanza las más altas cumbres de la admiración, armado de profundos conocimientos filosóficos, jurídicos y sociales, y el político que lleva a las cumbres del poder, como único bagaje, un poco de cultura y una gran ambición, existe la misma diferencia que entre el médico y el curandero . El primero se guiará tanto por la ciencia como por la práctica. El segundo procederá con un empirismo ciego, aplicando a los problemas actuales el mismo repertorio de fórmulas que ayer vio «funcionar».
Tomás Moro pertenecía a la primera categoría, en él el político no mataba al filósofo o al teólogo; sino que el filósofo y el teólogo gobernaban al político, iluminando su camino, dictando sus horizontes y dirigiendo su acción.
Fue en esta misma ocasión que Enrique VIII lo tomó, en el momento más brillante de su carrera, para imponerle el trágico dilema: creer o morir; adherirse a la herejía protestante o incurrir en la ira del rey, terrible presagio de futuras desgracias.
Este es el momento crucial de su existencia. Por un lado, la vida le sonríe; por otro, su conciencia le muestra el camino del deber. No lo duda. Renunció y se retiró a la vida privada.
Fue entonces cuando la ira real cayó sobre él. Llevado a prisión, fue sometido a varios interrogatorios, durante los cuales el soldado de los derechos del papado demostró una energía, una grandeza de espíritu y un desapego dignos de los mártires de los primeros tiempos cristianos .
Al duque de Norfolk, quien le dijo que «la indignación del príncipe significaba la muerte», respondió con nobleza: «¿Eso es todo, mi señor? En realidad, solo hay una diferencia entre usted y yo: yo moriré hoy y usted mañana».
Encarcelado en la Torre de Londres durante un año, enfermo, privado del supremo consuelo de los sacramentos, todo conspiraba contra su constancia, incluyendo —la tentación suprema— las afectuosas súplicas de su esposa e hija, quienes no pudieron acompañarlo en la dolorosa grandeza del martirio. Al final, su familia quedó reducida a tal pobreza que tuvieron que vender su ropa para pagar la comida indispensable para que Moro no muriera de hambre en prisión.
Durante los interminables interrogatorios, se enfrentó a la perfidia de Thomas Cromwell, quien, con ingeniosas preguntas, intentó convencerlo del delito de alta traición. Sin embargo, Moro no se dejó atrapar y, con la serena firmeza de un alma pura, pronunció esta frase que resume toda su defensa: «Soy fiel al rey, no hago daño a nadie ni calumnio a nadie; si esto no basta para salvar la vida de un hombre, no quiero vivir más» .
Finalmente, le quitaron sus libros de piedad. Luego cerró las ventanas de su prisión y permaneció en la oscuridad, meditando sobre la muerte, hasta el día en que tuvo que beber la última gota de la copa.
Se dirigió al martirio con la naturalidad de quien cumple con su deber. Y ni siquiera entonces abandonó esa firmeza de espíritu que armonizaba tan armoniosamente con su energía invencible. Lo demostró con dos ejemplos extremos del inevitable humor inglés. Como la escalera de la horca no era muy resistente, le pidió al verdugo que lo ayudara a subir. «En cuanto al descenso», añadió bromeando, «me las arreglaré solo». Tras abrazar al verdugo, se arrodilló y le pidió tiempo para recortarse la barba. Luego le dijo con gracia: «No te la cortes, no es culpa suya». Rezó y entregó su gran alma a Dios.
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En un momento en que el descrédito proyecta una sombra ominosa sobre tres categorías de hombres que se encuentran en la base de la sociedad —políticos , científicos y militares— , la Iglesia acaba de elevar a los altares a tres maravillosos modelos de honor y virtud, precisamente en estas tres categorías. Ha canonizado a Juana de Arco , ha canonizado a san Alberto Magno y acaba de canonizar a santo Tomás Moro .
Este gesto de la Iglesia es simplemente un acto de justicia hacia los santos. Pero la Providencia ha permitido que sus procesos de canonización concluyan solo ahora, para que sirvan como una enérgica protesta contra la desmoralización que hiere directamente el prestigio de la ciencia, la autoridad y la espada, sin las cuales la sociedad no puede vivir.
Y en su reacción, la Santa Iglesia fue más allá. No se limitó a predicar con ejemplos del pasado. Inspiradas por su doctrina, tres grandes figuras modelo han surgido en nuestra época para dignificar la ciencia, restaurar el prestigio de la autoridad y restablecer la dignidad de la espada: Contardo Ferrini , uno de los mayores eruditos del derecho romano de su siglo; Foch , el vencedor de la Primera Guerra Mundial; y, finalmente , Dollfuss , el canciller mártir.
Ejemplos como estos, más de mil argumentos, pueden llevar a la gente a defender la Iglesia y la civilización amenazadas por los [comunistas] que vienen de Moscú, o por los neopaganos que se regimentan en Teutonia…
Por PLINIO CORREA DE OLIVEIRA.
